reveleções de um sátiro apaixonado

sou suspeito,
mas,
seu peito é tão lindo
e
respeito,
soa como despeito,
de quem não sabe sentir
e digo mais
seu peito é tão lindo,
mas da bunda eu gosto mais
pode me chamar
de louco
de desequilibrado
de sátiro
mas,
sua bunda
e
seu peito
são lindos de mais

Ação Performática - São Jorge, o Dragão

marcas nós carregamos conosco a vida inteira e elas representam um fase, ou uma situação da nossa vida, o bairro da campina e dor comércio, são marcados por ser uma aréa de compra e venda de coisas, lojas, prostituição, feiras, camêlos, e com essa ação performática de sair pelo bairro de bicicleta interferindo nessa paisagem é marcar a cidade com o que ela já nos marca, através da inserção de objetos, palavras, desenhos, marcaremos um cifrão no bairro da campina e do comercio, saíndo do corredor polonês e voltando pra lá, que vai ta comemorando seus 5 anos de existência em uma big festa na sexta. Pra participar da ação, é só ter uma bicicleta, uma ideia de imersão urbana, inserindo coisas no mapa, um personagem, se tiver uma câmera pra registrar, agua e alguma coisa pra comer Com os registro da ação, agente vai fazer um tag de Cifrão no mapa do bairro da campina no site do Google Maps, com as fotos que tiramos, marcando a paisagem da cidade de varias maneiras, com inserções, obejtos, cartazes e etc. e com uma pixação no mapa, marcando o bairro! se alguém quiser participar e tiver alguma ideia, em relação a movimento, inserção, consumismo, é só entrar em contato pelo email do arruasa coletivoarruassa@gmail.com.

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa

Direito de Uso

sempre quando eu cago eu penso que o coco já não é meu, ele é do mundo, dos vermes, a dos que o usarão no futuro, mas não esqueço do que criei, só não tenho apego.

O erro é criar hábitos.

este papel de parede
ou ele se vai
ou eu me vou

Comida

hoje to com fome
ontem fui comida
enfiou em mim gostoso
mas nao gostei
só gosto de comida
ontonte comida denovo
já hoje, mais preenchida
dar não quero
to com fome
só gosto mesmo é de comida
dada, desvalida
viada, gulosa
sexo
não é comigo
o papo é comida
só ser comida
de noite, de dia,
na mesa, na pia
o na porra da casinha de sapê
só quero saber de ser comida
gostosa
toda hora
comida

Bossa Nova

#2802 SOBRE A BURGUESIA BEM-PENSANTE [18/5/2008]

Melhor define a Bossa Nova aquela
noção de "muita calma p'ra pensar".
É calma até demais, se o militar
tomava, pela força, a mortadela!

Eu tive sorte, pois, pela janela
do quarto em que morei, pude avistar,
ao longe, o Redentor! Mas o lugar
daquela Redentora era uma cela!

Que faz, na Bossa, o raio do letrista?
Banquinho, violão... Vá pro diabo!
Depois do golpe é que ele achou a pista!

E paro por aqui, senão acabo
ficando com mais raiva que o sambista,
um "Corcovado" a ouvir, de cabo a rabo!


NOTA: Alusivo ao samba "Corcovado" (Tom Jobim), interpretado por Sílvia


glauco matoso
Teles, entre outros.

Nu

Não tenha grandes idéias
Elas não vão acontecer
Você se pinta de branco
E sente-se com problemas
Mas ali estará alguma coisa faltando.

Agora que você encontrou, se foi
Agora que sente isso, não sentirá
Você vai sair fora dos trilhos

Então não tenha grandes idéias
Elas não vão acontecer
Você irá para o inferno pelo o que sua mente suja pensa.

Ela está totalmente despida e te chama para a cama
Não vá, você só vai querer voltar.

thom york

Blefe

minha vida é um jogo de truco
e andam blefando comigo ultimamente
o blefe é uma boa técnica
mas pra ganhar tu tem que conhecer as cartas
e saber usa-las na hora certa
meu jogo é bem explicito
e por isso a sorte sempre tenta me ajudar
tomara que eu ganhe no final

Ausência

sinto falta de faltar coisas
sinto falta de mim
sinto falta
sim tu faltas!
sim tô
sim
.

Texto - Lucas
Foto/Instalação - Bill Durgin

Quando fico de pau duro

Quando fico de pau duro
Sinto-me Deus
Não Deus como Zeus no Olimpo
Deus como Jesus
Como o homem no garimpo ao achar a maior pepita
Como o médico que o cardíaco ressuscita
Sinto-me Deus
Sinto-me forte
Sinto o poder
Toda a grandeza de ser de um povo
Sinto-me um ovo fecundado
Como um viado ao dar o rabo
Sinto-me alado
Sinto-me sábio
Sinto-me luz cuspida de meus lábios
Sinto a explosão dos teus
Quando me coloco Deus
No meio de tuas pernas

(Cazé Peccini)

3

exitiram tres tipos de pessoas no mundo:
as que leram nietzsche
as que não leram nietzsche
e nietzsche

metamorfose

Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregor Samsa deu por si na cama transformado num gigantesco inseto. Estava deitado sobre o dorso, tão duro que parecia revestido de metal, e, ao levantar um pouco a cabeça, divisou o arredondado ventre castanho dividido em duros segmentos arqueados, sobre o qual a colcha dificilmente mantinha a posição e estava a ponto de escorregar. Comparadas com o resto do corpo, as inúmeras pernas, que eram miseravelmente finas, agitavam-se desesperadamente diante de seus olhos.

kafka

Pronto pro Abate

receita para arrancar poemas presos:

você pode arrancar poemas com pinças
buchas vegetais. óleos medicinais
com as pontas dos dedos. com as unhas
com banhos de imersão
com o pente. com uma agulha
com pomada basilicão
alicate de cutículas
massagens e hidratação

mas não use bisturi nunca
em caso de poemas difíceis use a dança.
a dança é uma forma de amolecer os poemas
endurecidos do corpo.
uma forma de soltá-los
das dobras dos dedos dos pés. das vértebras
dos punhos. das axilas. do quadril

são os poema cóccix. os poema virilha
os poema olho. os poema peito
os poema sexo. os poema cílio



ultimamente ando gostando de pensamento chão
pensamento chão é poema que nasce do pé
é poema de pé no chão
poema de pé no chão é poema de gente normal
gente simples
gente de espírito santo


eu venho do espírito santo
eu sou do espírito santo
traga a vitória do espírito santo

santo é um espírito capaz de operar milagres
sobre si mesmo



para uma nova gramática:

imagine um sentimento água. um sentimento árvore.
uma agonia vidro. uma emoção céu. uma espera pedra.
um amor manga. um colorido vento sul. um jeito casa
de ser. uma forma líquida de pensar. uma vida paredes.
uma existência mar. uma solidão cordilheira. uma alegria pássaro em chuva fina. uma perda corpo.

acho que hoje acordei semente. tenho andado muito temporal. minha irmã vive um momento tudo. a vida
às vezes transborda pelos poros. me atinge um estado livro. aurora em meus joelhos. tem pessoas ponte.
algumas carregam a gravidade nas costas. já conheci gente

vivane mosé

um poema sobre nada

Às vezes a imaginação caminha na neblina
Descalça, tacteia o chão
Tropeça nos degraus do esquecimento
Cautelosamente aprecia o anonimato
Divorcia-se de todas as referências
Aspira a uma sublimação minimalista
Perde-se na vastidão do silêncio
Apenas encontra cinzenta abstracção
Excita-se na presença da monotonia
Grita por um tédio mundano
Os olhos bebem a escuridão
Testemunha a nudez das palavras
Sorri para folhas em branco
Festeja o vazio das pampas
Dança na invisível turbulência do ar
Anseia pelo vácuo sideral
Desfruta do supremo prazer do nada

M.Daedalus

2 datas

10 dias sem postar, e 508 anos do brasil!
parabéns pra ambos, por suas pobres conquistas!

Suando Coisas

- uma vizinha da minha irmã disse
que aquele menino,
anda suando coisas de tanta criatividade.

Quatro.

Tudo em um plano quadrado, torna-se meio antiquado.

desenhando

Escolha

ele estava sentado na escada do colégio, levantou-se e saiu caminhando, o percurso que ele percorrera era o de menos, o que importava era a situação que ele se encontrara, sua pernas finas tremiam a cada passo que ele dara, seus pé apertadinhos naqueles sapatos 40 que ele havia conseguido por 5 reais em uma tenda no comercio local, suas calças azuis e soltas no corpo, mal apertadas, por 5 números maior que o seu, uma camisa qualquer, na mochila objetos neccesários pro dia dia; um caderno com poucas anotações, uma camêra fotográfica que ele usava pra olhar o mundo, um sanduiche de atum e cenoura, poucas canetas, uma carta de amor, um chapéu, e uma camiseta usada, ele tinha no braço um relógio adiantado 15 minutos pra ele não atrasar, seu passos eram congruentes aos segundos, ele olhou no relógio e viu que o tepo ja passara a tempos, passou pelo armário das meninas, e elas olharam amirando o rosto fino do rapaz, nariz longo, boca pequena e um olha codificado, um garoto que falava sem falar, parou pra amarrar o cadarço do sapato descorfontavél, e no inesperado a sua frente parou a pessoa que ele não queria falar de jeito nenhum, Cecilia, 15 anos, cabelo na cara que escondia seus olhos mel, ela pintava os olhos, antes de sair de casa para se escorder, as pessoas a temiam, não por que ela dava medo, mas por que ela era sem duvida a menina mais bonita do ensino fundamental, naquele dia ela estava com uma camisa de uma banda qualquer da Escócia, ela parou na frente dele com dois passos inseguros e pronunciou uma frase inaudível, ele sem titubear de medo levantou-se e a abraçou, pediu desculpas, e a braço de novo, o segundo abraço foi bastante demorado, ele começou a chorar, tocou no celular dele uma musica em francês, e quando ele atende era a pessoa certa na hora errada, ela viu quem era e saiu correndo, ele atendeu e falou a Rafael pra ligar depois, ele estava resolvendo com ela as coisas, desligou, parado no corredor, olhou para os lados, e viu um banco que era o seu ultimo refugio, sentou, colocou a mochila de lado, olhava fixamente para a parede a sua frente, apoiou os cotovelos no joelho, a mão no rosto, e chorava de soluçar, estar numa situação dessas era novidade pra ele, sem contar a culpa que ele carregava, a única certeza que tinha, era que aquilo ia passar, o seu medo era perder uma das duas pessoas que ele mais amava.

eu vejo o futuro em azul

o ontem e o hoje

ontem eu acordei, meio puto pelas coisas que não andam acontecendo, o barulho da obra, só faz lembrar que eu não faço nada, e que do nada, os afazeres sem perdem, louças não são lavadas, brigas começam, oportunidades são deixadas pra trás, de tarde até o barulho da vassoura me dava vontade de gritar, coloquei umas musicas e elas ficavam a falar coisas pra mim, fui meio vago, a estante cheia de livros desinteressantes, as musicas falantes, a mãe que perturba, pergunta coisas que só te deixam mais irritado, fui vender umas coisas pra conseguir a merda do dinheiro, que gasto tudo em bebida e cigarro, ninguém quis comprar, não quero mais essa vidinha, fui dormir depois de um copo de chocolate gelado e dois programas de comédia sem graça.

hoje eu acordei melhor, o que o uma noite de sono não faz, o mais importante dos benefícios é o poder de síntese: acordar, estudar, e sair com os amigos. só o que eu quero!

repentinho do elefantinho

de repente um ele fante
ele repentinamente, infante
infantil, de repende,
um elefantinho
presentinho
de um pedante
dois chifrinhos, duas sombras
de duas trombas, do infante elefante
e do presente do pedante, o elefantinho

a imagem e as pessoas

isso tem me tocado muito esses dias

Vozita

Umberto Eco

Vozita. Flor da minha adolescência, angústia das minhas noites. Não poderei voltar a ver-te nunca mais. Vozita. Vozita. Vozita. Três sílabas, como um abandono todo tecido de doçura: Vo-zi-ta. Vozita, possa eu recordar-te até que não seja apenas treva a tua imagem, e sepulcro somente o teu lugar.

Chamo-me Umberto Umberto. Quando tudo aconteceu, estava eu sucumbindo com audácia ao triunfo da adolescência. No dizer dos que me conhecem, não dos que me vejam agora, leitor, emagrecido nesta cela, com os primeiros sinais premonitórios de uma barba profética que me endurece as maçãs do rosto, no dizer dos que me conhecem, eu era então um bravo efebo, com essa sombra de melancolia que penso dever aos cromossomos meridionais de um antepassado da Calábria. As jovenzinhas que conheci cobiçavam-me com toda a violência dos seus úteros em flor, tornando-me a telúrica angústia das suas noites. Dos rapazinhos que conheci pouco recordo, porque me encontrava atrozmente na condição de presa de um paixão muito diversa, e os meus olhos mal afloravam as maçãs doiradas dos rostos deles, à contraluz de uma penugem cerosa e transparente.

Eu amava, amigo leitor, e amava com a loucura dos meus anos mais célebres, amava as que tu chamarias, com distraída inércia, “velhas”. Desejava, do mais profundo emaranhado das minhas fibras de imberbe, essas criaturas já marcadas pelos rigores de uma idade implacável, vergadas pelos ritmos fatais dos oitenta anos, terrivelmente minadas pelo fantasma apetecível da senilidade. Para designá-las, ignoradas pelos demais, esquecidas pela indiferença lúbrica dos usagers habituais de sólidas friulanas de vinte e cinco anos, adotarei, leitor — oprimido mesmo agora pelo regurgitar de uma impetuosa presciência que me corrompe todos os gestos de inocência que possa tentar —, um termo cuja exatidão não desespero: parquitas.

Que direis, vós que me julgais (toi, hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!), da caçada matinal que se oferece nos pântanos deste nosso mundo subterrâneo ao apaixonado cheio de ardor das parquitas? Vós que correis pelos jardins vesperais, dedicados à caça banal de garotinhas ainda mal começadas a intumescer, que sabeis vós da caça submissa, umbrátil, grotesca que o apreciador de parquitas pode conduzir pelos bancos dos jardins antigos, na sombra olorosa dos basiliscos, pelas trilhas ensaibradas dos cemitérios suburbanos, à hora da missa aos domingos na esquina dos asilos, à porta dos albergues noturnos, nas filas salmodiantes das procissões em honra dos santos padroeiros, nas quermesses de beneficência, numa cilada amorosa cerradíssima e por desgraça inexoravelmente casta, para mirar de perto os rostos escavados por rugas vulcânicas, os olhos lacrimosos de cataratas, o movimento vibrátil dos lábios consumidos, afogados na depressão refinada de uma boca sem dentes, sulcados de quando em quando por um regato lugidio de êxtases salivares, as mãos triunfantes de nós, nervosas no tremor lúbrico e provocante do desfiar de um rosário de infinita lentidão!

Nunca poderei fazer-te participar, leitor amigo, no langor desesperado dos encontros de olhos fugidios, o frêmito espasmódico de certos contatos labilíssimos, um toque de cotovelo no tropel do bonde (“Desculpe-me, minha senhora, quer sentar-se?” Oh, satânico amigo, como ousar então recolher o olhar úmido de reconhecimento e o “Obrigado, meu bom rapaz”, tu que terias desejado encenar ali mesmo a tua comédia báquica de possesso?), aflorar — roçando-o — um joelho venerável com a perna, entre duas filas de cadeiras na solidão da tarde de um cinema de bairro, apertar com ternura contida — esporádico momento do mais extremo contato! — o braço ossudo de uma velhota que se ajuda a atravessar nos semáforos com ar contrito de jovem explorador!

As vicissitudes da minha idade risível induziam-me a outros encontros. Já disse que possuía uma aparência talvez fascinante, com as minhas maçãs do rosto tisnadas e um delicado rosto de moça oprimida por uma virilidade mórbida. Não ignorei os amores adolescentes, mas sofri-os, como um tributo às razões da idade. Recordo que uma tarde de maio, pouco antes do pôr-do-sol, quando no jardim de uma villa aristocrática — era um local próximo do lago vermelho do sol poente — estendi-me na sombra de um crepúsculo com uma moça cheia de pintas de dezesseis anos, implume, tomada de um ímpeto amoroso dos sentidos verdadeiramente constrangedor. E foi nesse instante, enquanto lhe concedia sem vontade o horizonte caduceu da minha taumaturgia púbere, que vi, leitor, deixando adivinhar-se a uma janela do primeiro andar, a silhueta de uma criada decrépita curvamente desdobrada em duas, enquanto despia ao longo da perna a massa informe de meias pretas de algodão. A visão fulgurante daquele seu membro cheio, marcado pelas varizes, acariciado pelo movimento inábil das velhas mãos aplicadas a desenrolar o volume da peça de vestuário interior, surgiu-me (olhos meus, concupiscentes!) como um atroz e invejável símbolo fálico, brandido por um gesto de virgem: e foi nesse instante que, apanhado num êxtase que a distância exasperava, explodi agonizante numa efusão de assentimento biológico, que a moça (imprudente rãzinha, quanto te odiei!) recolheu gemebunda, como se de um tributo aos seus fascínios acerbos se tratasse.

Terás jamais compreendido, meu néscio instrumento de paixão em atraso, que fruíste das iguarias de uma outra mesa, ou ter-me-á a vaidade obtusa dos teus poucos anos feito aparecer-te como um cúmplice, inesquecível e fogoso? Depois de partires no dia seguinte, com a família, enviaste-me, no fim de uma semana, um cartão assinado com estas palavras: “A tua velha amiga”. Intuíste a verdade, revelando-me a tua perspicácia no uso acertado do adjetivo, ou terá sido apenas a bravata verbal de uma aluna de ginásio em guerra com as boas maneiras filológico-epistolares?

Como fixei desde então, tremendo, tantas janelas na esperança de ver surgir a silhueta desnuda de uma octogenária no banho! Quantas noites, semiescondido por uma árvore, consumei as minhas orgias solitárias, com o olhar na direção da sombra perfilada, atrás de uma cortina, de uma avó suavissimamente entregue a uma refeição salivante! E a horrível decepção, súbita e fulminante (tiens, donc, le salaud!) da figura que se subtrai à mentira das sombras chinesas e se revela no peitoril como aquilo que realmente é: uma bailarina nua, de seios túmidos e ancas ambarinas de égua andaluza!

Assim, durante meses e anos, corri insaciado à caça das adoráveis parquitas, entregue a uma busca que, bem o sei extraía a sua origem indestrutível do instante do meu nascimento, quando uma parteira desdentada e velha — resultado das buscas infrutíferas do meu pai, que, àquela hora da noite não foi capaz de encontrar outra senão ela, com um pé já na cova — me livrou da prisão viscosa do seio materno e me mostrou à luz da vida o seu rosto imortal de jeune parque.

Não procuro justificações para vós, que me ledes (à la guerre comme à la guerre), mas quero pelo menos explicar-vos a fatalidade do concurso de acontecimentos que me levou à vitória.

A festa para que fui convidado era um miserável petting party de jovens despidas e universitários impúberes. A luxúria flexível daquelas mocinhas indesejadas, a oferta negligente que faziam dos seios através da blusa desabotoada no impulso de um passo de dança, desgostava-me. Estava já pensando em escapar-me rapidamente daquele local de vulgar comércio de virilhas ainda intactas, quando um som agudíssimo, quase estridente (e como poderei alguma vez exprimir a freqüência vertiginosa, a rouca descida das cordas já gastas, l'allure suprème de ce cri centenaire?), um lamento trêmulo de mulher velhíssima mergulhou no silêncio os circunstantes. E na moldura da porta, vi-a, com o semblante da longínqua parca do choque pré-natal, marcado pelo entusiasmo cadente da cabeleira encanecidamente lasciva, o corpo encarquilhado que vincava com ângulos agudos o tecido liso e negro, as pernas flébeis que o tempo emagrecera e curvara inexoravelmente em arco, a linha frágil do fêmur vulnerável, perfilando-se por baixo do pudor antigo da venerável saia.

A mocinha insípida que nos recebera exibiu um gesto de cortesia enfadada. Ergueu os olhos para o céu e disse: “É a minha avó...”

Irmã Prodígio

Ontem foi aniversario da mariana, minha irmã, eu amo ela e cuido bastante pra ela se sentira amada, e nada melhor do que fotos de criança, pra mostrar agente bem pequeruxo!

onde passa, chama

atenção, arte e direção (contrária ou não)

certa vez me disse: luiza, garota chão de estrelas

posso responder então: lucas, garoto olhos de pincéis

e continuar a caminhar no inverso paralelo escrevendo letras e absurdos, fazendo sempre o que se ama.

Luiza Cavalcante

em passo do descompasso

tudo anda meio ao descompasso,
a cada passo, desfaço um laço
rompendo elos, enfeio os belos
cegos de embelezar

algo anda me deixando preocupado
eu fumo um maço, e faço um laço
criando elos, enxergando os cegos
feios de embelezar

tu andas me deixando descompassado
a cada maço, eu fico cego
criando feios, enxergo os belos
belos por não enxergar

eu ando meio sem compasso
a cada tu, enxergo algo
criando o belo, o feio e o cego
todos a descompassar

Inverso Paralelo

[em]verso.
[para]lêlo.

Que seja

Se der medo de pular

[que seja alto

Se lhe der ansia de assumir

[suma logo

Se algo um dia lhe incomodar

[que seja comodo

Se a chorar você morrer

[que seja triste

que se a sua não-vida mudar

[que seja viva

se o amor não vingar

[então vingança

Duas coisas que me deixam irritado:

Poeira e Ácaro.

ponto

voltando a ser criança

eu sempre acho que um ponto, não acaba nada, ele só da a oportunidade de outro paragráfo chegar, talvez um novo parágrafo chegue pra mim, espero, só não pode ser sentado, vou voltar a postar, e não quero pensar em nada, só fazer, fazer o que quero, afinal de contas as coisas acabam. mas pras outras começarem.

Tudo acaba de começar.

eu fico pensando que naquele tiro pro alto, tudo poderia começar, e tudo poderia acabar.
e isso poderia não ser ironia nem metáfora
seria tudo mais facil
não seria?

Recheio e Cobertura

não somos nada além de um pedaço de carne recheado de arte e coberto de fézes

passará

Auto-Palhaço